O despertador não toca há três semanas. Acordo sempre às sete e meia, como se houvesse algum compromisso à espera. Não há. A luz da manhã entra torta pela persiana quebrada e desenha listras no assoalho de madeira que range sob meus pés descalços. O apartamento cheira a café velho e partituras esquecidas. Caminho até…