— Engole o choro, Lucas. Homem não chora. Meu pai não piscava. O retrato da vovó tremia na parede, pendurado torto. O cheiro de café queimado enchia a cozinha, misturado com o silêncio. Eu sentia o nó na garganta, cada vez mais grosso.— Vai, engole! — ele repetiu, mais alto. A xícara rachou na mão…